quarta-feira, 2 de setembro de 2015

Do que esqueci

Eu tinha uma cômoda no meu antigo apartamento. Ela era pintada de branco e tinha uns puxadores de cerâmica lindos, com detalhes de flores rosas e um círculo dourado rodeando todo o puxador. Um dia, quando mais nova, escrevi uma carta, ou algum tipo de texto, e coloquei por entre duas gavetas dessa cômoda, num lugar escondido, como por um segredo. Não lembro bem o motivo d'eu ter feito isso, mas lembro que comecei a imaginar um conto a partir daquilo para escrever. O conto seria sobre alguém que amava muito alguém, e escrevia uma carta para a outra se declarando e escondia essa carta numa cômoda, mas a outra pessoa, a que era amada, só encontrava essa carta no final de sua vida, por sorte, naquela cômoda, que esteve a sua frente todos os anos anteriormente vividos.
Eu não escrevi esse conto. Assim como milhões de outros que criei na minha cabeça mas não passei para o papel. E não lembro também onde foi parar minha cômoda branca de puxadores de cerâmica. E nem se o texto secreto que escrevi continuou dentro dela.

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